Время, которое мы выбираем

[malamba]

 Среди бирюзово прозрачных вод Кариб с пятнами, полосами, слоями безупречно голубого цвета, среди белоснежного песка - тончайшего, словно высыпанного из гигантских песочных часов, среди зелёных, колышашихся в такт вечным пассатам изумрудно чистых пальм, кажется, что ничего больше нет - ни далёкой Европы, каких-то давних,  натужных в своей конечной бессмысленности дел, ни даже твоей прошлой жизни, которая превращается в тень, неверную и изменчивой тень, исчезающую с очередным закатом.

Да, она кажется зыбкой и неправдивой, обманчивым миражом ложных воспоминаний, настолько непрочным, что его с лёгкостью затеняют другие воспоминания-миражи. И когда ты ступаешь по белому чистому песку, подталкиваемый тёплым пенистым прибоем, не вспоминаешь ли ты дощатую скрипучую палубу парусного корабля, истоптанную сотней босых ног, включая твои, не вспоминается ли тяжелая шлюпка, густая зелень побережья и искренняя радость твердой суше и близким пресным ручьям.
Эта память имеет не меньшую силу чем та, в которой ты прожил энное количество лет до того.

Значит ли это, что они пересекаются в этом месте? Или что мы живём одновременно во множестве памятей-времен, которые вклиниваются в нас преднамеренно-случайно? Или что вобще нет никакой памяти, а лишь рамка-окно в настоящее, медленно ворочая которой, ты выбираешь место и время, пространство и реальность...