Отсознание

 А что, если подсознание вовсе не шаловливый енот Мейер Кисуро Шимода МакГвайет ( не знаю, как у вас, а у меня это именно енот по имени Мейер МакГвайет, которое явно не его), а нечто другое. И вообще не принадлежит нам.
И там, внутри нас совсем не подвал с полочками, на которых лежат подсохшие воспоминания, банки с разбитым в детстве вареньем, с припиской "ну и гад же я", дата, время, подпись. Коробочки с разбитыми мечтами на бархате. Засохшие букетики надежд. Отдельная загородка - для сломанной любви. Любовей. Любвей. Сломанные растрепанные метлы, на которых ты собирался летать вместе с Ней. Ними. 
Картинки городов вперемшку - в которых ты бывал, в которых нет и которые видел на картинки.
И все присыпано толстым-толстым слоем из фильмов, разговоров, скандалов, просьб и пожеланий.
Нет, что-то из описанного, безусловно, есть, но оно не главное. И лежит вповалку. А главное - нет никаких полок, а есть пустой короткий коридор с настежь отворенной дверью, за которой - какие-то залы, дороги, сутолока и движение, абсолютно тебе непонятное. Другой цельный полный огромный мир. Не твой.
Что-то из тебя проваливается прямо туда, что-то оседает в коридоре.
А оттуда приносит знакомые лица, которые ты никогда не видел раньше, места, в которых никогда не бывал, но которые кажутся родными, приносит воспоминания, которые вполне могли бы быть твоими, если бы ты кроме этой жизни проживал бы еще в тысячы иных.

А что, красивая идея. О которой вполне мог бы, лежа на кровати, думать Мейер Шимода, разглядывая рисунки на стене.И, безусловно, эти тысячи заслуживают того, чтобы думать о них.